Он завершил узор любви,

что хочет снова повториться.

Он так забвенно молчалив

и так неловко водит кистью…

Так неумело вновь бежит

рука за чувствами вдогонку

по полотну твоей души…

спешишь отчаянно зашить

себя подаренной иголкой.

 А он впервые так богат,

он вмял любовь в узор настенный,

что на весу, как акробат,

часы, которые спешат

нелепость повторить опять,

безмолвно держит под прицелом.

И кисть, дрожа в его руках,

выводит копию подделки,

и он настойчиво в углах

выводит подписи в стихах,

клеймя узор; подводит стрелки

тех незатейливых часов,

что заминированы болью.

Ты плачешь, ты не ищешь слов,

он смазал кистью твой остов,

и в шуме светских голосов,

 что восхищаются тобою

ты плачешь снегом января.

Болеешь долгим снегопадом…

Любовь сегодня потеряв,

ты снимешь гордости наряд,

уснешь под музыку разлада.

И утром спрячешь свой позор

на наспех скомканной записке:

«Не повторить любви узор,

когда она настолько близко».

27 янв 2007 22:42