И сжимая тугой арбалет в ослабевших ладонях,

Он дошёл до закатного солнца и выпустил в небо

Пару слов, пару огненных птиц, пару стрел подожженных,

От того, что незыблема боль,

Так легко, так нелепо

Быть песчинкой, подброшенной штормом, над бездной морскою,

Иль босыми ногами топтать опостылые сутки.

Слишком остро гуляют меж пальмами звуки прибоя,

Слишком вкрадчиво ветер гудит в тростниковые дудки,

Что над буйством сверкающих цапель минуты не властны,

Что гнетущая звёздная полночь тоскою чревата.

И лежит мой натруженный лук на песке безучастно,

Усыпив тетиву краснотой ножевого заката.